ألف ليلة وليلة ... ( باقلامكم فقط )

لم ينجُ احدٌ من جريرة الغياب
ولا من جناية الابتعاد في هذا العالم المفترض..
الذي نتوافق فيه على عقد عرى الصداقة والالفه..
ومثيرا الى اكثر من تساؤل..
لماذا اعتدنا على ارواح لم نرَ الاجساد التي تحملها..؟

وما تلبث ان تختفي وتغيب...
اليس كذلك يا شهرزاد؟.

هي ذي كانت ليلتي السابعة والستون وستمئه .

الليلة الاخيرة

هي حكايات لا تُروى، بل تُعاش بين السطور، حين تهمس النجوم بسرّ قديم، وتفوح القصص بعطر الشرق، وتكتب الأرواح رسائلها على وسادة الانتظار.
كلّ ليلة كانت وعدًا، وكلّ حكاية كانت نافذة لحلم، ولغة لا تُقال إلا في العيون.
ألف ليلة وليلة.. ليست زمنًا، بل شعورًا من دفء الكلام، ولمسة عشق خبأها القمر في صدر السماء، وتركها تضيء قلوب المحبين



،
،

وفي كل ليلة، كانت الحكاية تولد من رحم الخيال...
قنديل الزيت يضيء العتمة، وصوت الراوية ينثر السحر في الهواء.
عشق وسيوف، ممالك وضياع، أميرة تنتظر قدرها، ولصّ يخفي قلبًا نقيًا.

في كل سطر، دهشة، وفي كل فصل، حكمة.
هكذا كانت الليالي تمضي، لا تنام حتى ينام القمر، وتستفيق حين يهمس الفجر بأسراره.

الليلة التاسعة بعد العشرة السادسة
تولد من رحم المئة السادسة...
مئة تتبعها مئة، كأن الزمن قد فقد ملامحه، وصار يُقاس بالخوف لا بالساعات.
كل دقّة من قلبها كانت ترتفع إلى حلقها، تتجاوز الرئتين، كصرخةٍ ضاعت طريقها إلى الخارج.

خطوة، ثم أخرى، ثم مئة خامسة وسادسة، واقتربت السابعة...
كانت تشعر كأنها تُساق إلى مصيرها كما يُساق الجدي إلى المذبح؛
ليس لأن السكين ينتظر، بل لأن القصص انتهت.

ابتسامتها التي كانت تُنقذ المدن من ليلها، انتُزعت هذه الليلة من بين شفتيها كما تُنتزع ضحكة من جسدٍ بارد.
تأملت القمر الذي لم يأتِ، والليل الذي لا يريد أن يرحل،
وقالت في سرّها:
"أيمكن أن يكون الحلم حين يكتمل، يموت؟
أيمكن أن يكون السرد طريقًا آخر للموت؟"

كانت تعرف أن اقتراب الألف يعني انتهاء الحكاية،
وكأنها آخر نبضة في قلب الأسطورة.
الناس يخافون الموت، أما هي فكانت تخاف الصمت.
الصمت الذي لا يليه صوت راويٍ ولا تصفيقُ مستمعٍ ولا دمعةُ ملكٍ يلين.

في تلك اللحظة أدركت أن حياتها لم تكن إلا محاولةً طويلة لتأجيل النهاية،
وأن الحكايات التي روتها لم تُنقذ حياتها، بل جعلتها سجينةَ الانتظار.
لقد أخّرَت موتها بالألف قصة،
لكنها لم تمنعه، كما لا تمنع الشموع شروق الصباح.
رفعت وجهها نحو الظلام وقالت:
"يا ألفي العزيز... لم أخلق لأصل إليك، بل لأدور حولك.
فكلُّ من يكتمل، ينتهي،
وكلُّ من ينتهي، يُمحى من الذاكرة."

ثم أغمضت عينيها،
وسمعت همسًا يشبه الورق حين يحترق ببطءٍ في مكتبة قديمة:
"الحكاية لم تمت يا شهرزاد... فقط غيّرت شكلها."

الليله السبعون بعد الستمائه

وفيها أُمانع فُقدان النوم لأجلُك
لانك ، الوحيد الذي لا يُمكنني التعب مِن الحديث معهُ
، والوحيد الذي يَطوف في ذِهني بأستمرار
وكذلك الوحيد الذي يجعلني أبتسم دائمًا
مهما كان مزاجي سيئًا،
أنت الذي صعبًا عليّ أن أخسرك،
لأنك ألطف جُزء في حياتي."