- إنضم
- 26 يونيو 2023
- المشاركات
- 140,139
- مستوى التفاعل
- 127,118
- النقاط
- 7,508
كانت تشبه الإسفنج،
لا بوصفه أداة تنظيف، بل بوصفه سيرة حياة. كائن بلا بحر، بلا أسطورة، وُضع عند حافة حوض ضيّقة حيث لا تُطرح الأسئلة الكبرى، وحيث المصائر لا تُختار بل تُسلَّم مع الاستخدام. هناك، في ذلك المكان اليومي الذي لا يلفت الانتباه، تتعلّم الأشياء معناها الوحيد: أن تُستَعمل.
لم تكن تنقبض طاعةً، ولا تواضعًا، بل لأن الانقباض هو شكلها البيولوجي للبقاء. الامتداد كان خطرًا، والامتلاء ضرورة. كانت تمتلئ بالصابون كما تمتلئ القلوب بطلب الآخرين، تمتلئ برغبتهم في أن يبدو العالم نظيفًا، حتى حين لا يكون نظيفًا في جوهره، حتى حين تكون القذارة قرارًا لا خطأ.
تمرّ على الجسد فتخسر شيئًا من نفسها، لا لأن الجسد قاسٍ، بل لأن الاحتكاك يكشف هشاشة من لا يملك حدودًا. تمرّ على الأطباق فتتعلم الصبر، ذاك الصبر الذي لا يُكافأ، بل يُفترض. تمرّ على السكاكين فتفهم أن الحِدّة لا تحتاج دمًا لتؤلم، يكفي أن تلامس.
كانت تمتصّ، لأن الامتصاص تعريفها الرسمي، ولأن الرفض ترف لا يُمنَح للأدوات. الأدوات لا تقول لا، بل تُعاد إلى الماء إن ترددت. كانت تظن، كما يظن كثيرون، أن الامتلاء معنى، أن الخدمة خلاص، أن التكرار يمنح الوجود شرعيته. فكرة مريحة، لأنها تعفي من السؤال.
لكن الزيت كان دائمًا هناك، ذلك الشيء الحرّ الذي لا يعترف بالماء، ولا بالصابون، ولا بالأخلاق اليومية الصغيرة. يبقى الزيت كبقعة عنيدة، لا لأنها قوية، بل لأنها صادقة مع طبيعتها. كأنها قرار اتُّخذ قبل الإسفنج، كأنها أثر اختيار لم يكن لها فيه رأي، لكنها حُمّلت مسؤوليته.
تحاول أكثر. تُعصر أكثر. تُعاد إلى الماء كأن العذاب تصحيح أخلاقي، كأن الألم وسيلة تربية. ومع ذلك، لا تزول البقعة. هنا، في هذه اللحظة الصغيرة التي لا تُلاحَظ، يحدث الاكتشاف: ليست مسؤولة عن البقعة، بل عن استمرارها في المحاولة. عن قبولها بالدور. عن صمتها الطويل الذي تواطأ مع الطلب.
تفهم متأخرة، كما نفهم دائمًا، أن الحرية لم تكن مستحيلة، بل مؤلمة. وأن بعض الأوساخ ليست ما علق بنا، بل ما قبلنا أن نحمله باسم الحب، أو الواجب، أو “هكذا يجب”. وأن العبث الحقيقي ليس في الزيت، بل في أن يُطلب من إسفنج أن يكون ضمير العالم، في عالم لا يريد، في العمق، أن يكون نظيفًا.
ال22.يناير.2025 jo
لا بوصفه أداة تنظيف، بل بوصفه سيرة حياة. كائن بلا بحر، بلا أسطورة، وُضع عند حافة حوض ضيّقة حيث لا تُطرح الأسئلة الكبرى، وحيث المصائر لا تُختار بل تُسلَّم مع الاستخدام. هناك، في ذلك المكان اليومي الذي لا يلفت الانتباه، تتعلّم الأشياء معناها الوحيد: أن تُستَعمل.
لم تكن تنقبض طاعةً، ولا تواضعًا، بل لأن الانقباض هو شكلها البيولوجي للبقاء. الامتداد كان خطرًا، والامتلاء ضرورة. كانت تمتلئ بالصابون كما تمتلئ القلوب بطلب الآخرين، تمتلئ برغبتهم في أن يبدو العالم نظيفًا، حتى حين لا يكون نظيفًا في جوهره، حتى حين تكون القذارة قرارًا لا خطأ.
تمرّ على الجسد فتخسر شيئًا من نفسها، لا لأن الجسد قاسٍ، بل لأن الاحتكاك يكشف هشاشة من لا يملك حدودًا. تمرّ على الأطباق فتتعلم الصبر، ذاك الصبر الذي لا يُكافأ، بل يُفترض. تمرّ على السكاكين فتفهم أن الحِدّة لا تحتاج دمًا لتؤلم، يكفي أن تلامس.
كانت تمتصّ، لأن الامتصاص تعريفها الرسمي، ولأن الرفض ترف لا يُمنَح للأدوات. الأدوات لا تقول لا، بل تُعاد إلى الماء إن ترددت. كانت تظن، كما يظن كثيرون، أن الامتلاء معنى، أن الخدمة خلاص، أن التكرار يمنح الوجود شرعيته. فكرة مريحة، لأنها تعفي من السؤال.
لكن الزيت كان دائمًا هناك، ذلك الشيء الحرّ الذي لا يعترف بالماء، ولا بالصابون، ولا بالأخلاق اليومية الصغيرة. يبقى الزيت كبقعة عنيدة، لا لأنها قوية، بل لأنها صادقة مع طبيعتها. كأنها قرار اتُّخذ قبل الإسفنج، كأنها أثر اختيار لم يكن لها فيه رأي، لكنها حُمّلت مسؤوليته.
تحاول أكثر. تُعصر أكثر. تُعاد إلى الماء كأن العذاب تصحيح أخلاقي، كأن الألم وسيلة تربية. ومع ذلك، لا تزول البقعة. هنا، في هذه اللحظة الصغيرة التي لا تُلاحَظ، يحدث الاكتشاف: ليست مسؤولة عن البقعة، بل عن استمرارها في المحاولة. عن قبولها بالدور. عن صمتها الطويل الذي تواطأ مع الطلب.
تفهم متأخرة، كما نفهم دائمًا، أن الحرية لم تكن مستحيلة، بل مؤلمة. وأن بعض الأوساخ ليست ما علق بنا، بل ما قبلنا أن نحمله باسم الحب، أو الواجب، أو “هكذا يجب”. وأن العبث الحقيقي ليس في الزيت، بل في أن يُطلب من إسفنج أن يكون ضمير العالم، في عالم لا يريد، في العمق، أن يكون نظيفًا.
ال22.يناير.2025 jo
