- الاعلانات تختفي تماما عند تسجيلك
- عضــو و لديـك مشكلـة فـي الدخول ؟ يــرجى تسجيل عضويه جديده و مراسلـة المديــر
او كتابــة مــوضـــوع فــي قســم الشكـاوي او مـراسلــة صفحتنـا على الفيس بــوك
- عضــو و لديـك مشكلـة فـي الدخول ؟ يــرجى تسجيل عضويه جديده و مراسلـة المديــر
او كتابــة مــوضـــوع فــي قســم الشكـاوي او مـراسلــة صفحتنـا على الفيس بــوك
قلم مميز عندما يبتسم ديسمبر
-
بادئ الموضوع
الجور ي
- تاريخ البدء
- إنضم
- 26 يونيو 2023
- المشاركات
- 140,157
- مستوى التفاعل
- 127,177
- النقاط
- 7,508
لمَ"عرافة الحروف".؟
لأنك لا تكتبين النص كما يكتب الآخرون، بل تستحضرينه كما تستحضر العرافة رؤياها.
كل جملة عندك تشبه طقسًا صغيرًا لاستدعاء المعنى من الغياب،
وكل استعارةٍ تُشبه نبوءة عن العالم، عن الحب، عن الذاكرة التي لا تنام.
لأنك لا تكتبين النص كما يكتب الآخرون، بل تستحضرينه كما تستحضر العرافة رؤياها.
كل جملة عندك تشبه طقسًا صغيرًا لاستدعاء المعنى من الغياب،
وكل استعارةٍ تُشبه نبوءة عن العالم، عن الحب، عن الذاكرة التي لا تنام.
- إنضم
- 26 يونيو 2023
- المشاركات
- 140,157
- مستوى التفاعل
- 127,177
- النقاط
- 7,508
كأنّ التنهيدة ليست هواءً، بل عمرٌ يتسرّب خلسةً من الرئتين.
لحظةٌ واحدة، يختزل فيها الجسد تاريخَ صمته،
ويعترف للفراغ بأنّه تعب.
العمر؟
ربّما هو عددُ المرات التي تنفّسنا فيها الحنين بدل الأوكسجين.
لحظةٌ واحدة، يختزل فيها الجسد تاريخَ صمته،
ويعترف للفراغ بأنّه تعب.
العمر؟
ربّما هو عددُ المرات التي تنفّسنا فيها الحنين بدل الأوكسجين.
- إنضم
- 26 يونيو 2023
- المشاركات
- 140,157
- مستوى التفاعل
- 127,177
- النقاط
- 7,508
وآخر كتبت إبتسامة ....
ابتسامة تلوح في الزاوية البعيدة من وجه المدينة، كما لو كانت تتذكر شيئًا لم يحدث بعد، شيء يمر بين الأزقة بلا أثر، ويترك خلفه صدى غامضًا في قلوب المارين.
من الأعلى أراها، بحذائها الوردي وجدائل الشمس، لكنها اليوم أيضًا لم تمرّ من هنا.
تمضي الأيام، تشيخ السنون، وأنا واقفٌ أنتظر، علّها تأتي بلا ميعاد، بلا وعد.
أحسّ بتيبّسٍ في ساقي، أحاول الانحناء، فأشعر بالشق يمتدُّ من أعلى إلى أسفل.
هل هو وهم؟ أم حقيقة؟ تصدُّع شديد هذا ما أخبرتني به، ليس أي طبيب، بل هي، الفتاة صاحبة الحذاء الوردي، بعينين عسليتين وفم مستدير، تنفخ الحياة في روحي قبل جسدي.
وبأناملها ما زلت أذكرها، رغم الغبار الذي تراكم على ذاكرتي، رسمت قلبًا وشقَّته بسهم، شق قلبي قبل أن يشق الرسم، ووضعت حرفًا، ثم ابتسمت.
نفسُ تلك الابتسامة.
أصواتٌ، هرج، ضجيج، عمّال البلدية وصلوا لإزالة آخر ما تبقّى من هذا العالم.
وأنا، نافذة، وقفت أمام السنون تنتظر.
يبدو أن الزمن، قبل أن يشيخ وينسى، تذكّرني، فأرسلها لتعيد لي الحياة.
لكن هيهات… فجرافة الأعمال أقوى من كل ذرّات الحياة.
ابتسامة تلوح في الزاوية البعيدة من وجه المدينة، كما لو كانت تتذكر شيئًا لم يحدث بعد، شيء يمر بين الأزقة بلا أثر، ويترك خلفه صدى غامضًا في قلوب المارين.
من الأعلى أراها، بحذائها الوردي وجدائل الشمس، لكنها اليوم أيضًا لم تمرّ من هنا.
تمضي الأيام، تشيخ السنون، وأنا واقفٌ أنتظر، علّها تأتي بلا ميعاد، بلا وعد.
أحسّ بتيبّسٍ في ساقي، أحاول الانحناء، فأشعر بالشق يمتدُّ من أعلى إلى أسفل.
هل هو وهم؟ أم حقيقة؟ تصدُّع شديد هذا ما أخبرتني به، ليس أي طبيب، بل هي، الفتاة صاحبة الحذاء الوردي، بعينين عسليتين وفم مستدير، تنفخ الحياة في روحي قبل جسدي.
وبأناملها ما زلت أذكرها، رغم الغبار الذي تراكم على ذاكرتي، رسمت قلبًا وشقَّته بسهم، شق قلبي قبل أن يشق الرسم، ووضعت حرفًا، ثم ابتسمت.
نفسُ تلك الابتسامة.
أصواتٌ، هرج، ضجيج، عمّال البلدية وصلوا لإزالة آخر ما تبقّى من هذا العالم.
وأنا، نافذة، وقفت أمام السنون تنتظر.
يبدو أن الزمن، قبل أن يشيخ وينسى، تذكّرني، فأرسلها لتعيد لي الحياة.
لكن هيهات… فجرافة الأعمال أقوى من كل ذرّات الحياة.
- إنضم
- 26 يونيو 2023
- المشاركات
- 140,157
- مستوى التفاعل
- 127,177
- النقاط
- 7,508
وآخر كتب
تجبرنا
سيجبرنا الغياب أن نفهم ما لم يقله الحضور، تلك اللحظة التي يُطفئ فيها الصدى نفسه، ويتركنا نصغي إلى ضجيجنا الداخلي، كأن العالم تآمر على إسكات الخارج ليجعلنا نسمع ما نهرب منه منذ البدء.
كان كل شيء حولنا يتحرك ببطءٍ غامض، كأن المدينة نفسها تتثاءب من ثقل الأسرار التي نُخفيها في جيوبنا. الهواء محمّل برائحةٍ لا تُنسى، مزيج من الندم والقهوة الباردة، من حكاياتٍ لم تُكتمل ومن وعودٍ أرهقها الانتظار.
في لحظة ما، ندرك أن المقاومة ليست بطولة، بل شكل آخر من الخوف. نحارب كي لا نصدق أن الحياة تمضي دوننا، وأن الوجوه التي اعتدناها تُمحى مثل أثرٍ على زجاجٍ مبلول.
كلنا، بطريقةٍ ما، نعيش كمن يسير في نفقٍ من المرايا، يرى نفسه في كل انعكاس ولا يتعرف عليها. نُقسم أننا نعرف الطريق، ثم نُفاجأ أن الطريق كان يسير بنا، لا نحن به.
ربما كان الغياب هو المعلم الحقيقي، والوجع طريق الحكمة الوحيد فحين ينسحب الضوء، تتكلم الأشياء بصوت خافت لم نكن نسمعه في الزحام.
تتحدث الكراسي الفارغة عن الذين رحلوا، وتبكي النوافذ حين لا تمر ذكرى طيف أحدهم
وفي أعماقنا، ثمة طفل صغير لا يزال يرفع رأسه للعاصفة، هو يتبنى فعل المقاومة دون أن يفهم مهيته أوحتى متى يكون يظن أن الصمود سيغيّر العالم، ولا يعلم أن العاصفة لا تريد إلا أن تُذكّره بأنه حي.
هكذا نمضي بين وهم نقاومه، وحقيقة نتعلّم الركوع لها ونعرف أخيراأن أكثر ما يربكنا ليس ما حدث، بل ما لم يحدث بعد.
تجبرنا
سيجبرنا الغياب أن نفهم ما لم يقله الحضور، تلك اللحظة التي يُطفئ فيها الصدى نفسه، ويتركنا نصغي إلى ضجيجنا الداخلي، كأن العالم تآمر على إسكات الخارج ليجعلنا نسمع ما نهرب منه منذ البدء.
كان كل شيء حولنا يتحرك ببطءٍ غامض، كأن المدينة نفسها تتثاءب من ثقل الأسرار التي نُخفيها في جيوبنا. الهواء محمّل برائحةٍ لا تُنسى، مزيج من الندم والقهوة الباردة، من حكاياتٍ لم تُكتمل ومن وعودٍ أرهقها الانتظار.
في لحظة ما، ندرك أن المقاومة ليست بطولة، بل شكل آخر من الخوف. نحارب كي لا نصدق أن الحياة تمضي دوننا، وأن الوجوه التي اعتدناها تُمحى مثل أثرٍ على زجاجٍ مبلول.
كلنا، بطريقةٍ ما، نعيش كمن يسير في نفقٍ من المرايا، يرى نفسه في كل انعكاس ولا يتعرف عليها. نُقسم أننا نعرف الطريق، ثم نُفاجأ أن الطريق كان يسير بنا، لا نحن به.
ربما كان الغياب هو المعلم الحقيقي، والوجع طريق الحكمة الوحيد فحين ينسحب الضوء، تتكلم الأشياء بصوت خافت لم نكن نسمعه في الزحام.
تتحدث الكراسي الفارغة عن الذين رحلوا، وتبكي النوافذ حين لا تمر ذكرى طيف أحدهم
وفي أعماقنا، ثمة طفل صغير لا يزال يرفع رأسه للعاصفة، هو يتبنى فعل المقاومة دون أن يفهم مهيته أوحتى متى يكون يظن أن الصمود سيغيّر العالم، ولا يعلم أن العاصفة لا تريد إلا أن تُذكّره بأنه حي.
هكذا نمضي بين وهم نقاومه، وحقيقة نتعلّم الركوع لها ونعرف أخيراأن أكثر ما يربكنا ليس ما حدث، بل ما لم يحدث بعد.
- إنضم
- 26 يونيو 2023
- المشاركات
- 140,157
- مستوى التفاعل
- 127,177
- النقاط
- 7,508
وآخر كتب
تجاعيد .....
التجاعيد، خرائط صامتة على جلد الزمن، لا تعكس فقط ما رأته العيون، بل ما شعرت به الروح، ما عاشته الأعماق من صراعات وهروب ولقاءات لم تُسمَع. بعضها غائر ليس على الوجه، بل في الزوايا الخفية للوجود، حيث يتقاطع الألم مع الصبر، والحنين مع الفقد، وكأنها توزع صكوك الحياة بصمت، بينما العالم يمرّ كالموج على شاطئ هادئ، لا يعرف أن هناك حياةً تتردد تحت السطح.
قد نكرهها، نعم، لكن التجاعيد، كما يقال، هي وثائقنا الوحيدة في مواجهة الزمن، طرقنا للنجاة من المستحيل، خطوط صدقنا مع الذات، وإشارات للآخرين أننا ما زلنا نحيا ونقاوم. وتشبه تمامًا تلك التجاعيد التي تتكوّن على صفحة كتاب كثّفته الأيادي والعيون، طيات قراءة وقراءة، ثني بعد ثني، حتى يصير الورق حيًّا.
تجاعيد الروح تحتاج إلى من يقرأها بلا عجل، بلا بصر فقط، بل بنبض أعمق، حيث يمكن للصمت أن يهمس لك بكل ما لم يُقال. وفي النهاية، تخبرنا التجاعيد أننا ما زلنا نتخطى الحدود، ننبض في وجه المستحيل، ونعيد رسم أنفسنا بين الألم والفرح.
أما أكثر ما أحب، فهناك اثنتان فقط: الأولى، على أصابع أمي، حين أقبلها يرتجف قلبي، كأن الحياة كلها تمر عبر تلك الخطوط الدقيقة، والثانية، على ابتسامة، خطوطها الفاتنة التي تتوهج حين تُغمض العيون، لحظة صافية، أشعر فيها بالامتنان، لأنني أرى الحياة في بساطة الحضور، في نقاء العاطفة، في التجاعيد التي تهمس أن الحب موجود، وأن الروح ما زالت حية.
تجاعيد .....
التجاعيد، خرائط صامتة على جلد الزمن، لا تعكس فقط ما رأته العيون، بل ما شعرت به الروح، ما عاشته الأعماق من صراعات وهروب ولقاءات لم تُسمَع. بعضها غائر ليس على الوجه، بل في الزوايا الخفية للوجود، حيث يتقاطع الألم مع الصبر، والحنين مع الفقد، وكأنها توزع صكوك الحياة بصمت، بينما العالم يمرّ كالموج على شاطئ هادئ، لا يعرف أن هناك حياةً تتردد تحت السطح.
قد نكرهها، نعم، لكن التجاعيد، كما يقال، هي وثائقنا الوحيدة في مواجهة الزمن، طرقنا للنجاة من المستحيل، خطوط صدقنا مع الذات، وإشارات للآخرين أننا ما زلنا نحيا ونقاوم. وتشبه تمامًا تلك التجاعيد التي تتكوّن على صفحة كتاب كثّفته الأيادي والعيون، طيات قراءة وقراءة، ثني بعد ثني، حتى يصير الورق حيًّا.
تجاعيد الروح تحتاج إلى من يقرأها بلا عجل، بلا بصر فقط، بل بنبض أعمق، حيث يمكن للصمت أن يهمس لك بكل ما لم يُقال. وفي النهاية، تخبرنا التجاعيد أننا ما زلنا نتخطى الحدود، ننبض في وجه المستحيل، ونعيد رسم أنفسنا بين الألم والفرح.
أما أكثر ما أحب، فهناك اثنتان فقط: الأولى، على أصابع أمي، حين أقبلها يرتجف قلبي، كأن الحياة كلها تمر عبر تلك الخطوط الدقيقة، والثانية، على ابتسامة، خطوطها الفاتنة التي تتوهج حين تُغمض العيون، لحظة صافية، أشعر فيها بالامتنان، لأنني أرى الحياة في بساطة الحضور، في نقاء العاطفة، في التجاعيد التي تهمس أن الحب موجود، وأن الروح ما زالت حية.
الذين يشاهدون الموضوع الآن 1 ( الاعضاء: 0, الزوار: 1 )
-
329,867
المواضيع
-
4,972,191
المشاركات
-
7,269
الأعضاء
-
آخر عضو مسجل
About Us
XenTR Lorem ipsum dolor sit amet, consectetur adipiscing elit, sed do eiusmod tempor incididunt ut labore et dolore magna aliqua. Ut enim ad minim veniam, quis nostrud exercitation ullamco laboris nisi ut aliquip ex ea commodo consequat.
إحصائيات المتصلون
- الأعضاء المتصلون
- 17
- الزوار المتصلون
- 5,756
- مجموع الزوار
- 5,773
